Contenidos recomendados por Karlicones (8)

Karlicones 28/08/18 13:44

Ha respondido al tema Versos sueltos

- CANTO DEL MACHO ANCIANO (Fragmento 2) Viviendo del recuerdo, amamantándome del recuerdo, el recuerdo me envuelve y al retornar a la gran soledad de la adolescencia, padre y abuelo, padre de innumerables familias, raguño los rescoldos, y la ceniza helada agranda la desesperación en la que todos están muertos entre muertos, y la más amada de las mujeres, retumba en la tumba de truenos y héroes labrada con palancas universales o como bramando. ¿En qué bosques de fusiles nos esconderemos de aquestos pellejos ardiendo? porque es terrible el seguirse a sí mismo cuando lo hicimos todo, lo quisimos todo, lo pudimos todo y se nos quebraron las manos, las manos y los dientes mordiendo hierro con fuego; y ahora como se desciende terriblemente de lo cuotidiano a lo infinito, ataúd por ataúd, desbarrancándonos como peñascos o como caballos mundo abajo, vamos con extraños, paso a paso y tranco a tranco midiendo el derrumbamiento general, calculándolo, a la sordina, y de ahí entonces la prudencia que es la derrota de la ancianidad; vacías restan las botellas, gastados los zapatos y desaparecidos los amigos más queridos, nuestro viejo tiempo, la época y tú, Winétt, colosal e inexorable. Todas las cosas van siguiendo mis pisadas ladrando desesperadamente, como un acompañamiento fúnebre, mordiendo el siniestro funeral del mundo, como el entierro nacional de las edades, y yo voy muerto andando. Infinitamente cansado, desengañado, errado, con la sensación categórica de haberme equivocado en lo ejecutado o desperdiciado o abandonado o atropellado al avatar del destino en la inutilidad de existir y su gran carrera despedazada; comprendo y admiro a los líderes, pero soy el coordinador de la angustia del universo, el suicida que apostó su destino a la baraja de la expresionalidad y lo ganó perdiendo el derecho a perderlo, el hombre que rompe su época y arrasándola, le da categoría y régimen, pero queda hecho pedazos y a la expectativa; rompiente de jubilaciones, ariete y símbolo de piedra, anhelo ya la antigua plaza de provincia y la discusión con los pájaros, el vagabundaje y la retreta apolillada en los extramuros. Está lloviendo, está lloviendo, está lloviendo, ¡ojalá siempre esté lloviendo, esté lloviendo siempre y el vendaval desenfrenado que yo soy íntegro, se asocie a la personalidad popular del huracán! A la manera de la estación de ferrocarriles, mi situación está poblada de adioses y de ausencia, una gran lágrima enfurecida derrama tiempo con sueño y águilas tristes; cae la tarde en la literatura y no hicimos lo que pudimos, cuando hicimos lo que quisimos con nuestro pellejo. El aventurero de los oceános deshabitados, el descubridor, el conquistador, el gobernador de naciones y el fundador de ciudades tentaculares, como un gran capitán frustrado, rememorando lo soñado como errado y vil o trocando en el escarnio celestial del vocabulario espadas por poemas, entregó la cuchilla rota del canto al soñador que arrastraría adentro del pecho universal muerto, el cadáver de un conductor de pueblos, con un bastón de mariscal tronchado y echando llamas. El "borracho, bestial, lascivo e iconoclasta" como el cíclope de Eurípides, queriendo y muriendo de amor, arrasándola a la amada en temporal de besos, es ya nada ahora más que un león herido y mordido de cóndores. Caduco en "la República asesinada" y como el dolor nacional es mío, el dolor popular me horada la palabra, desgarrándome, como si todos los niños hambrientos de Chile fueran mis parientes; el trágico y el dionisíaco naufragan en este enorme atado de lujuria en angustia, y la acometida agonal se estrella la cabeza en las murallas enarboladas de sol caído, trompetas botadas, botellas quebradas, banderas ajadas, ensangrentadas por el martirio del trabajo mal pagado; escucho la muerte roncando por debajo del mundo a la manera de las culebras, a la manera de las escopetas apuntándonos a la cabeza, a la manera de Dios, que no existió nunca. Pablo de Rokha

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Karlicones 28/08/18 13:43

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- CANTO DEL MACHO ANCIANO (Fragmento 1) Sentado a la sombra inmortal de un sepulcro, o enarbolando el gran anillo matrimonial herido a la manera de palomas que se deshojan como congojas, escarbo los últimos atardeceres. Como quien arroja un libro de botellas tristes a la Mar-Oceáno o una enorme piedra de humo echando sin embargo espanto a los acantilados de la historia o acaso un pájaro muerto que gotea llanto, voy lanzando los peñascos inexorables del pretérito contra la muralla negra. Y como ya todo es inútil, como los candados del infinito crujen en goznes mohosos, su actitud llena la tierra de lamentos. Escucho el regimiento de esqueletos del gran crepúsculo, del gran crepúsculo cardíaco o demoníaco, maníaco de los enfurecidos ancianos, la trompeta acusatoria de la desgracia acumulada, el arriarse descomunal de todas las banderas, el ámbito terriblemente pálido de los fusilamientos, la angustia del soldado que agoniza entre tizanas y frazadas, a quinientas leguas abiertas del campo de batalla, y sollozo como un pabellón antiguo. Hay lagrimas de hierro amontonadas, pero por dentro del invierno se levanta el hongo infernal del cataclismo personal, y catástrofes de ciudades que murieron y son polvo remoto, aúllan. Ha llegado la hora vestida de pánico en la cual todas las vidas carecen de sentido, carecen de destino, carecen de estilo y de espada, carecen de dirección, de voz, carecen de todo lo rojo y terrible de las empresas o las epopeyas o las viviendas ecuménicas, que justificarán la existencia como peligro y como suicidio; un mito enorme, equivocado, rupestre, de rumiante fue el existir; y restan las chaquetas solas del ágape inexorable, las risas caídas y el arrepentimiento invernal de los excesos, en aquel entonces antiquísimo con rasgos de santo y de demonio, cuando yo era hermoso como un toro negro y tenía las mujeres que quería y un revólver de hombre a la cintura. Faltan las glándulas y el varón genital intimidado por el yo rabioso, se recoge a la medida del abatimiento o atardeciendo araña la perdida felicidad en los escombros; el amor nos agarró y nos estrujó como a limones desesperados, yo ando lamiendo su ternura, pero ella se diluye en la eternidad, se confunde en la eternidad, se destruye en la eternidad y aunque existo porque batallo y "mi poesía es mi militancia", todo lo eterno me rodea amenazándome y gritando desde la otra orilla. Busco los musgos, las cosas usadas y estupefactas, lo postpretérito y difícil, arado de pasado e infinitamente de olvido, polvoso y mohoso como las panoplias de antaño, como las familias de antaño, como las monedas de antaño, con el resplandor de los ataúdes enfurecidos, el gigante relincho de los sombreros muertos, o aquello únicamente aquello que se está cayendo en las formas el yo público, la figura atronadora del ser que se ahoga contradiciéndose. Ahora la hembra domina, envenenada, y el vino se burla de nosotros como un cómplice de nosotros, emborrachándonos, cuando nos llevamos la copa a la boca dolorosa, acorralándonos y aculatándonos contra nosotros mismos como mitos. Estamos muy cansados de escribir universos sobre universos y la inmortalidad que otrora tanto amaba el corazón adolescente, se arrastra como una pobre puta envejeciendo; sabemos que podemos escalar todas las montañas de la literatura como en la juventud heroica, que nos aguanta el ánimo el coraje suicida de los temerarios, y sin embargo yo, definitivamente viudo, definitivamente solo, defnitivamente viejo, y apuñalado de padecimientos, ejecutando la hazaña desesperada de sobrepujarme, el autorretrato de todo lo heroico de la sociedad y la naturaleza me abruma; ¿qué les sucede a los ancianos con su propia ex combatiente sombra? se confunden con ella ardiendo y son fuego rugiendo sueño de sombra hecho de sombra, lo sombrío definitivo y un ataúd que anda llorando sombra sobre sombra. Pablo de Rokha

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Karlicones 28/08/18 13:42

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Me he perdido... LAS DOS PALABRAS Un Monte es un Monje parado sobre su cabeza Un Monje es un Monte sentado sobre sus pies Monte y Monje Son la misma cosa El Monte con su cabellera de fuente de lodo El Monje como un siluro dando coletazos al aire No hay un Monte que no haya cabalgado sobre un Monje No hay un Monje que no haya arrancado de raíces un Monte Los Monjes se dan silvestres Oran como relojes de péndulo A garrotazos Silvosos como una misa en la calle pelada Un Monte que grita Es un Monte que calla El Monje corta el Monte con una cuchilla El Monte desgarra el Monje con un serrucho Hay que hablar bien para que todo quede claro Armando Romero ¡¡Sed muy felices!!

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Karlicones 28/08/18 13:42

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. MI INFANCIA Yo también al desaparecer mi infancia estuve presente. Con un grueso hato de oraciones y un látigo sibiloso se cortó esa calle por donde arrastraba las piedras o bus-caba escarabajos. No dijo de azules begonias ni de las otras matas en el patio, se fue como trepando por esa escalera que llevaba al abovedado. Se arrepintió de una mirada furtiva a los senos de la niña vecina y aplastó el cigarrillo contra uno de los postes del alumbrado. Mi infancia ya no estaba allí cuando vino el radiopatrulla a buscarla. Armando Romero

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Karlicones 28/08/18 13:41

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A la tercera va la vencida. Por fin la encuentro!!! 2 Y ESCRIBIR TU SILENCIO SOBRE EL AGUA Sólo florece el agua que está queda MIGUEL DE UNAMUNO No sé si es sombra en el cristal, si es sólo calor que empaña un brillo; nadie sabe si es de vuelo este pájaro o de llanto; nadie le oprime con su mano, nunca le he sentido latir, y está cayendo como sombra de lluvia, dentro y dulce, del bosque de la sangre, hasta dejarla casi acuñada y vegetal, tranquila. No sé, siempre es así, tu voz me llega como el aire de Marzo en un espejo, como el paso que mueve una cortina detrás de la mirada; ya me siento oscuro y casi andado; no sé cómo voy a llegar, buscándote, hasta el centro de nuestro corazón, y allí decirte, madre, que yo he de hacer en tanto viva, que no te quedes huérfana de hijo, que no te quedes sola allá en tu cielo, que no te falte yo como me faltas. Luis Rosales ¡¡Sed muy felices!!

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Karlicones 28/08/18 13:40

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. La lámpara del cuerpo es el ojo, así que si tu ojo fuere sincero, todo tu cuerpo será luminoso. SAN MATEO, VI, 22 Verte, qué visión tan clara. Vivir es seguirte viendo. Permanecer en la viva sensación de tu recuerdo. Verte. La distancia nace. El cielo suprime al cielo. La vida se multiplica por el número de puertos. Todo colmado por ti. No ser más que el ojo abierto, y eternizar el más leve escorzo de tu silencio. Verte para amarlo todo. Claustro en tranquilo destierro. Dulzor de caña lunada. Luz en órbita de sueño. Mortal límite de ti. Cielo adolescente y tierno. Núbil paciencia de playa. Vivir es seguirte viendo. ¡Verte, Abril, verte tan sólo! Tranquilísimo desierto. Pena misericordiosa. Sosegado advenimiento. Verte: qué oración tan pura, islas, nubes, mares, vientos, las cinco partes del mundo en las yemas de los dedos. Luis Rosales También me encanta, pero sigue sin ser la que busco... ¡¡Sed muy felices!!

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Karlicones 28/08/18 13:39

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Ay, no era esta la que yo buscabaaaa... 11 ¿CÓMO NACE UN RECUERDO? Retrato de Dionisio Ridruejo ¿Cómo nace un recuerdo? ¿No era un junio? El cielo abría su puerta sobre el valle del Arga. Entre los montes iba la luz con obediencia trémula. Recuerdo que el silencio atardecía toda la vida a su extensión sujeta: los caminos sin gente, las murallas, y el fresco olor que a los pinares lleva. Oyendo unas campanas vi tus ojos, pequeños y naciendo de la tierra jugaban con un dejo campesino en la mirada concentrada y lenta, no suspicaz pero alertada y pronta, no impositiva pero fija y cerca de ser dura, tal vez, cuando nos mira y nos puede ayudar con su dureza. Los ojos sin pestañas, se diría sin párpados también, sin brillo apenas, con libertad no exenta de mesura, con derramada y fácil negligencia. ¿Cómo nace un recuerdo? La luz última arropaba tu cara entre la niebla, descarnada, pequeña, fina y dulce, cansado el gesto y sin cansar la fuerza. El cabello castaño, cuando ríes la risa te reclina la cabeza; la piel áspera y pálida, la boca desdibujada, exánime, risueña. En testimonio de vivir tenías hoyuelada la cara, y había en ella una gran paz convaleciente: hoy sigues dando esa paz que tú no encuentras. Recuerdo que me hablabas descansando todo el cuerpo en la voz, y tu voz era la que llevaba al mundo de la mano, amplia, segura, convencida, cierta. Recuerdo... ya no sé. ¿Cuándo empezaste a estar detrás de la memoria entera, detrás y como un tren que caminara sobre dos vidas en la misma rueda? Luis Rosales, 1951 ¡¡Sed muy felices!!

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Karlicones 28/08/18 13:38

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Atención a cada palabra, qué gran verdad... CANCIÓN DONDE SE EXPLICA, BIEN EXPLICADO, QUE AL PRONUNCIAR UNA SOLA PALABRA PUEDES HACER TU BIOGRAFÍA A Dámaso Alonso La palabra que decimos viene de lejos, y no tiene definición, tiene argumento. Cuando dices: nunca, cuando dices: bueno, estás contando tu historia sin saberlo. Luis Rosales ¡¡Sed muy felices!!

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Karlicones 28/08/18 13:37

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. LA VIRTUOSA JULIETA RECAMIÉRE DIVISA AL POETA Y yo, que en pequeñas partículas dormitaba en el fondo de mis ojos al momento afloré. Y creo que él me vio. Antes de volver a sedimentarse en lo profundo me vio. Aparecí como un círculo que danza, como franja de vasija, y en cada figura me mostraba diversa. Aparecí como un cortejo de mujeres distintas, y el rostro de cada una era el genuino. Aparecí, y al instante, me desvanecí como un trasgo. Pero creo que él me vio. Y aun así quise regresar, asomarme, contemplarlo con mis innumerables ojos, abrumarlo con las múltiples imágenes, todas verdaderas, con el recitado de mis muchos nombres; consentirle de nuevo sorprenderme, revelarme bajo mi única apacible e invariable máscara. Sí, eso quise. Ana Rossetti ¡Guay! ¡¡Sed muy felices!!

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Karlicones 28/08/18 13:36

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. «...QUE PUEDO MORIR UNA MUERTE DE LUJOS» Keats A Ocaña Era esta vez el fuego. Esta vez cresta azul, creciente e inflamada, dilatado ropaje erizado de picas, suave lengua. Todo es pronto arrugado papel. Arrugado papel, cuerpo. Vestido, antes resplandeciente, yesca ahora. Antes fiesta, grito de horror apenas un instante. Y la estallante palma, que en la tela prendió su broche de luciérnagas, ahora, pavo real que plegara su cola, su abanico. Ana Rossetti Hay gente tan terriblemente obsesionada, que cuando ve que sus indirectas quedan en agua de borrajas, son capaces de inventarse cualquier chorrada, con tal de poder meter la gamba, una y otra vez. Su profesión es molestar, bueno, su oficio, que para ser desagradable, no es necesario ni cultivar tu intelecto, ni educarte en nada. ¡¡Sed muy felices!!

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