Versos sueltos

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  «...QUE PUEDO MORIR UNA MUERTE DE LUJOS»

Keats
A Ocaña

Era esta vez el fuego.
Esta vez cresta azul, creciente e inflamada,
dilatado ropaje erizado de picas,
suave lengua.
Todo es pronto arrugado papel.
Arrugado papel, cuerpo.
Vestido, antes resplandeciente,
yesca ahora.
Antes fiesta, grito de horror
apenas un instante.
Y la estallante palma, que en la tela prendió
su broche de luciérnagas,
ahora, pavo real que plegara su cola,
su abanico.

Ana Rossetti

 

 

Hay gente tan terriblemente obsesionada, que cuando ve que sus indirectas quedan en agua de borrajas, son capaces de inventarse cualquier chorrada, con tal de poder meter la gamba, una y otra vez. Su profesión es molestar, bueno, su oficio, que para ser desagradable, no es necesario ni cultivar tu intelecto, ni educarte en nada.

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

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LA VIRTUOSA JULIETA RECAMIÉRE DIVISA AL POETA

Y yo, que en pequeñas partículas
dormitaba en el fondo de mis ojos
al momento afloré.
Y creo que él me vio.
Antes de volver a sedimentarse en lo profundo me vio.
Aparecí como un círculo que danza,
como franja de vasija,
y en cada figura me mostraba diversa.
Aparecí como un cortejo de mujeres distintas,
y el rostro de cada una era el genuino.
Aparecí, y al instante, me desvanecí como un trasgo.
Pero creo que él me vio.
Y aun así quise regresar, asomarme,
contemplarlo con mis innumerables ojos,
abrumarlo con las múltiples imágenes, todas verdaderas,
con el recitado de mis muchos nombres;
consentirle de nuevo sorprenderme,
revelarme bajo mi única
                                              apacible
                                                              e invariable máscara.
Sí, eso quise.

Ana Rossetti

 

 

¡Guay!

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

 

Atención a cada palabra, qué gran verdad...

 

 

 

CANCIÓN DONDE SE EXPLICA, BIEN EXPLICADO, QUE AL PRONUNCIAR UNA SOLA PALABRA PUEDES HACER TU BIOGRAFÍA

A Dámaso Alonso

La palabra que decimos 
viene de lejos, 
y no tiene definición, 
tiene argumento.

Cuando dices: nunca, 
cuando dices: bueno, 
estás contando tu historia 
sin saberlo.

Luis Rosales

 

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

 

Ay, no era esta la que yo buscabaaaa...

 

 

                11
      ¿CÓMO NACE UN RECUERDO?

Retrato de Dionisio Ridruejo

¿Cómo nace un recuerdo? ¿No era un junio? 
El cielo abría su puerta 
sobre el valle del Arga. Entre los montes 
iba la luz con obediencia trémula. 
Recuerdo que el silencio atardecía 
toda la vida a su extensión sujeta: 
los caminos sin gente, las murallas, 
y el fresco olor que a los pinares lleva. 
Oyendo unas campanas vi tus ojos, 
pequeños y naciendo de la tierra 
jugaban con un dejo campesino 
en la mirada concentrada y lenta, 
no suspicaz pero alertada y pronta, 
no impositiva pero fija y cerca 
de ser dura, tal vez, cuando nos mira 
y nos puede ayudar con su dureza. 
Los ojos sin pestañas, se diría 
sin párpados también, sin brillo apenas, 
con libertad no exenta de mesura, 
con derramada y fácil negligencia. 
¿Cómo nace un recuerdo? La luz última 
arropaba tu cara entre la niebla, 
descarnada, pequeña, fina y dulce, 
cansado el gesto y sin cansar la fuerza. 
El cabello castaño, cuando ríes 
la risa te reclina la cabeza; 
la piel áspera y pálida, la boca 
desdibujada, exánime, risueña. 
En testimonio de vivir tenías 
hoyuelada la cara, 
                                      y había en ella 
una gran paz convaleciente: 
                                                          hoy 
sigues dando esa paz que tú no encuentras. 
Recuerdo que me hablabas descansando 
todo el cuerpo en la voz, y tu voz era 
la que llevaba al mundo de la mano, 
amplia, segura, convencida, cierta. 
Recuerdo... ya no sé. ¿Cuándo empezaste 
a estar detrás de la memoria entera, 
detrás y como un tren que caminara 
sobre dos vidas en la misma rueda?

Luis Rosales, 1951

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

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La lámpara del cuerpo es el ojo, así que si tu ojo fuere sincero, todo tu cuerpo será luminoso.

SAN MATEO, VI, 22

Verte, qué visión tan clara. 
Vivir es seguirte viendo. 
Permanecer en la viva 
sensación de tu recuerdo.

Verte. La distancia nace. 
El cielo suprime al cielo. 
La vida se multiplica 
por el número de puertos.

Todo colmado por ti. 
No ser más que el ojo abierto, 
y eternizar el más leve 
escorzo de tu silencio.

Verte para amarlo todo. 
Claustro en tranquilo destierro. 
Dulzor de caña lunada. 
Luz en órbita de sueño.

Mortal límite de ti. 
Cielo adolescente y tierno. 
Núbil paciencia de playa. 
Vivir es seguirte viendo.

¡Verte, Abril, verte tan sólo! 
Tranquilísimo desierto. 
Pena misericordiosa. 
Sosegado advenimiento.

Verte: qué oración tan pura, 
islas, nubes, mares, vientos, 
las cinco partes del mundo 
en las yemas de los dedos.

Luis Rosales

 

 

También me encanta, pero sigue sin ser la que busco...

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!

 

 

 

A la tercera va la vencida. Por fin la encuentro!!!

 

 

2
Y ESCRIBIR TU SILENCIO SOBRE EL AGUA

Sólo florece el agua que está queda

MIGUEL DE UNAMUNO

No sé si es sombra en el cristal, si es sólo 
calor que empaña un brillo; nadie sabe 
si es de vuelo este pájaro o de llanto; 
nadie le oprime con su mano, nunca 
le he sentido latir, y está cayendo 
como sombra de lluvia, dentro y dulce, 
del bosque de la sangre, hasta dejarla 
casi acuñada y vegetal, tranquila. 
No sé, siempre es así, tu voz me llega 
como el aire de Marzo en un espejo, 
como el paso que mueve una cortina 
detrás de la mirada; ya me siento 
oscuro y casi andado; no sé cómo 
voy a llegar, buscándote, hasta el centro 
de nuestro corazón, y allí decirte, 
madre, que yo he de hacer en tanto viva, 
que no te quedes huérfana de hijo, 
que no te quedes sola allá en tu cielo, 
que no te falte yo como me faltas.

Luis Rosales

 

 

 

¡¡Sed muy felices!!
 

 

 

 

 

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   MI INFANCIA

Yo también al desaparecer mi infancia estuve presente. Con un grueso hato de oraciones y un látigo sibiloso se cortó esa calle por donde arrastraba las piedras o bus-caba escarabajos. No dijo de azules begonias ni de las otras matas en el patio, se fue como trepando por esa escalera que llevaba al abovedado. Se arrepintió de una mirada furtiva a los senos de la niña vecina y aplastó el cigarrillo contra uno de los postes del alumbrado. Mi infancia ya no estaba allí cuando vino el radiopatrulla a buscarla.

Armando Romero

 

 

Me he perdido...

 

 

  LAS DOS PALABRAS

Un Monte es un Monje parado sobre su cabeza
Un Monje es un Monte sentado sobre sus pies
Monte y Monje
Son la misma cosa
El Monte con su cabellera de fuente de lodo
El Monje como un siluro dando coletazos al aire
No hay un Monte que no haya cabalgado sobre un Monje
No hay un Monje que no haya arrancado de raíces un Monte
Los Monjes se dan silvestres
Oran como relojes de péndulo
A garrotazos
Silvosos como una misa en la calle pelada
Un Monte que grita
Es un Monte que calla
El Monje corta el Monte con una cuchilla
El Monte desgarra el Monje con un serrucho
Hay que hablar bien para que todo quede claro

Armando Romero

 

 

¡¡Sed muy felices!!